[Diseccionar la náusea]

como asomándose al grito 

con el fin de desnudarlo.

traer la voz al mundo,

nombrar la tierra

amaneciendo árboles.

La circunferencia de mi falda 

es el vuelo torpe de una polilla a mediodía. 

Recordar la náusea,

como paisaje (in)finito:

las heridas del diafragma.

La luz tiembla

como si el aire atravesara

su columna vertebral.

Lo admito,

aún lamo de mis dedos

el óxido calcáreo

con el que te vestías en días de lluvia.

El viento amenaza el hueso infectado de la sombra.

Se desliza, 

incapaz,

sobre la astilla de luz

que ha quedado detrás de todo.

Lo sé,

todavía huelo los resquicios de agua pura

de debajo de mis uñas

como si de la última gota del desierto se tratase

nosotros, 

que fuimos torrente

y selva

y manantial

y bruma

A menudo sonrío

como la estúpida serpiente que
ha arrancado la cabeza de la liebre
que se afana en masticar

(hacedla que se desaparezca, se dice)

No te vistes para sortear el frío.

Te ocultas a ti mismo

de los ojos que dibujan 

cómo te llamas

dónde trabajas

a quién le importa si respiras

Construimos un puente 

porque alguna vez soñamos con el otro lado.

Y ahí estaba.

Nombramos 

«páramo»

y surgió como de la 

«nada»

un vestido de moho en las entrañas.

[La gente es y no su máscara]

Bailamos como abejas hambrientas dentro del enjambre,

yo digo

«miel»

y 

me brotan zánganos de las pupilas.

[El tiempo se evapora como granos de nieve en el cristal]

Tú lloras

pero a la música sólo le importa seguir sonando.

Hay hormigas trepando panza arriba

y yo 

aquí

susurrando al oído de los pájaros:

soy el horizonte de un roble desnudo,

tengo todas las raíces 

al alcance de un viento

que por sutil,

me hiere y no me arropa.

¿Cuánto habré de cavar para saber 

a qué altura

está

mi tumba?

La selva (dentro)

Viajo 

[sola] 

h a c i a el centro mismo de la selva.

(y)

Sólo los mirlos que coronan mi camino

lloran la cueva fragmentada.

A veces

te recuerdo

con el perfil de acero,

de titanio puro derritiéndose entre mis dedos.

Adivino

el tamaño de la sombra del árbol

por las hojas secas que recojo arrodillada,

cómo pesa esta memoria

tras la puerta de luz que no se cierra.

Hueco de paja,

nieve armada como cemento alrededor de mis pasos,

así 

pesa tu olor.

A la vuelta de la esquina,

[tú]

                     (y)

todo el ámbar desvistiéndose

a cada palmo que se separa del volcán

.S i l e n c i o.

La nieve brota entre los dientes del león.
La luz,
por fin,
se ha marchitado.

Lux

A Blanca y María

De esta semilla

nacerán humedales de rocío

cada septiembre.

Brotarán los brazos,

como raíz asida a la tierra,

para acunar las azucenas de tus ojos,

mañana.

Nadie creerá en el agua brotando manantial de plata

cuando me hablas de que más allá del tiempo

me esperas tú,

río de agua clara y silenciosa,

recorriéndome los cabos.

Bastará una gota de tu aliento

para convertirme en árbol valeroso

que se aleja de la tierra.

E s c u c h a (me)

Voy a quererte libre,

niña que corretea por el campo,

sortija de cereza entre limoneros.

Pequeña luciérnaga en flor,

yo te espero con las manos extendidas

para hacer del nido de tu risa,

mi paciencia.

Niña  

[trenzas de tierra]

ₚₑdₐₗₑₐ ₛₒbᵣₑ ₑₗ ₘₐᵣ,
modula el horizonte de los pájaros de otoño.

Toma el viento
de un extremo.

Anúdate su furia
como lazo a la garganta.

Lejos del eco acartonado del llanto,
el lirio se pulveriza
en un suspiro.

En este cercanía de lecho seco
se construye una casa para las abejas
(entre el diafragma de hormigón herido
y los pulmones abandonados al polvo).

Donde crees ojos,
un puente.

Donde la semilla anida,
trota el agua asalvajada
depurando rocas,
oxigenando el cauce.

Juré haber llorado estaño.

Cuando te fuiste
el río trajo hasta mi puerta un altar de muertos:
una piedra,
algunas ramas,
la sintonía muda de aquel sauce
que aún teme la llegada del frío.

Habríamos de preguntar al cristal

cuáles son las condiciones

impuestas a la luz

para dividirse.

De qué manera

ha de ceder la molécula de aire contenida en él,

en favor del rayo

que atraviesa y se deforma.

No mencionaremos como inútil

el contorsionismo de la luz,

repartida en mil partículas

(se adhiere al polvo como garrapata

que camina por el aire),

ni proclamaremos oscuridad

a todo hueco

entre sus átomos.

Ensalzamos sólo la división del rayo

como la aniquilación del territorio que abarca,

roto y desmembrado,

allí donde se posa,

todo crece.

A mi abuela Antonia

C r e z c o
sobre esta pena de otoño y roble desnudo.

Todas las hojas que caen,

levantan el sollozo del tronco herido.

no habrá viento que llene el vacío de las flores que se pierden

Tengo que llegar a la imagen de mi abuela cosiendo

cualquier tarde de verano en alza,

dominar el ritual.

Lamer el extremo del hilo.

Enhebrar la aguja

[desafiando un ojo contra otro]

Zurcir el roto de la tela,

con dulzura,

creyendo que será otro el vestido que me guarde

los huecos de árbol

en invierno.

Sólo en esta cuota de irreversibles

permitimos al cerezo

crecer junto a la arena.

Dejé caer el hueso

(pozo al fondo).
Ahí estabas tú,
soplabas la luz como un torrente.

[Espera]mos

 concebir el fruto

y 

ni migajas acudieron a las manos.

Cuando creímos obtener perlas de luz,

(quizás almendras ensangrentadas sobre nuestros ojos)

reunimos cada rastro escogido por el árbol

para e x p a n d i r s e.

Una vez llegado el viento 

observamos que

tan sólo conservábamos la isla.

Honda tristeza la del olivo

que contempla la sombra menguada de sus ramas

en la tierra seca de los llanos.

Juré haber sido amplio en horizonte,

haber cobijado bajo la luz de julio

al campesino cansado

(entre el tronco guardo sudores 

que jamás comprenderéis).

Me recuerdo en cada fruto que crecía

-alimenté el ojo vacío de los que lloran

ante el secano de las manos otoñales-

Mientras espero el brote de la primavera,

admiro la torpe sombra

que guarda mis espaldas.

Estación de bruma [universo íntimo]

No es invierno,

asume el dedo posado sobre el calendario:

es agosto.

Tiempo de recoger la luz 

de todos los imperios que crecieron

entre cada rendija del cristal partido
con el que nos (ad)miramos.

No es invierno,

dicen mis pies manchados de nieve

 mientras la espuma blanca del mar se solidifica,
 instante en el que tu retina abarca

el mundo tras mi nuca.

No hace frío

pero retiro la escarcha de la sábana que nos cubría

con una inmensa pena de agua,

devolviéndome al origen de un plural

conjugado en tiempo de condena.

A[mar]te,

como besando el río que nos aleja

y marca el camino

hacia tus manos.

Salmos

|Primero|
El camino de centeno, la luz tras los olivos
1:1 Cruje la tierra como herida de paja.
1:2 ¿Son tus pies o es la hierba seca
la que provoca el estruendo de tus pasos?
1:3 Habremos de mencionar la lluvia
como la calma del quejido de los campos.
Señor de las hienas,
guíanos hasta la tersa polvareda de la luz,
tras los olivos.

|Segundo|
Puerta de cipreses
2:1 Quien llame a tu puerta,
con más de un golpe entre las manos,
guardará la valentía entre cada diente.
2:2 Madera de sal, impacto de aire.
2:3 ¿Es tu cercanía a mi umbral sólo la ficción de la luz frente al salitre?

|Tercero|
El vuelo de los pájaros de invierno
3:1 La oscuridad no es más que la obstinada pose de la luz tras las ramas.
3:2 Señor de las hienas,
dirige el vuelo de los pájaros de invierno,
horizonte mediante,
pues el colmillo afilado de la madrugada
amenaza la voz menguada de las aves.
3:3 Baten sus alas,
como desempolvando el exilio que entre cada pluma les aguarda.

Así como el mar cubre a la roca

con violencia,

en un vaivén constante

[ahora el daño]

[después el desahogo de la huida]

 éramos nosotros.

De la antigüedad del mar

sólo la roca entiende.

Hablar el lenguaje del impacto,

respirar la huida de la sal.

Solicito ser ese instante,

 donde el sonido cóncavo

admira la violencia natural

de componentes antagónicos.

Las bestias,

centinelas de puerta débil,

acechan tus pasos de agua

[reclaman la sed como la voz de un batallón unido]

Aguijón de aire,

miel de centeno,

avispero de dudas.

¿Qué traes entre tus manos?

Tanto es el peso que me escondes,

que tu cabeza yergue 

en sentido opuesto al cielo.

Amalgama de palabras,

sabes a herida de diccionario bíblico,

a lengua muerta.

Las bestias,

las bestias.

Pregúntale a las bestias.

Ellas solo te dirán la verdad del agravio de luz:

mi mortaja es la tierra.

Pedagogía del ostracismo

Ojalá brotes de almendro en tu garganta.

Ojalá tallar el bronce

de tu paso lejos de mi sombra

[piedra angular]

Ojalá la enjundia del olivo entre mi pelo.

Tal vez la lluvia,

lenguaje de verano,

me trate con la dulzura
que el invierno no consiguió.

Ojalá el acero de tus ojos,

como caballos levantando polvareda
te desencadenen una lágrima.

Ojalá llores y no sepa socorrerte.
Ojalá pidas perdón por mi herida
y no te escuche
[mientras]
 [cicatrizo]

Ojalá entiendas el dolor
de tener que guardar
el último suspiro de un pez.

Tal vez así comprendas
la magnitud del rayo.

En la huella de tu voz

ha nacido un manantial de agua corrupta.

Una familia de líquenes lucha por abrirse paso

entre la tosca oscuridad

del pozo.

La lluvia que persiste desde entonces,

transforma el blanco impoluto

de tu voz,

en óxido.

No ha pasado tanto tiempo,

dicen quienes no comprenden

tu sonido a catedral inmensa.

No hay tanta niebla entre los pinos,

replicaré.

Remo a la contra 

sobre este viento de volumen imperfecto

que se disipa al darle alcance.

[como tú]

Isla piel de serpiente.

Archipiélago de mar,

salitre en los ojos,

torrente de bruma.

Isla de roca caliza.

Juicio de nieve,

reino de viento,

murmullo obstinado.

Isla sin rumbo.

Marinero mastica la tierra.

Isla de agujeros prohibidos.

Isla valiente.

Derrota de insignias,

horizonte encontrado,

país extendido en la frontera.

Isla nenúfar.

Corona de jazmines,

desierto de palabra cóncava,

alimento de liendres.

Isla.
43° 19′ 12″ N, 1° 58′ 48″ W

arena de l u z 

Dunas de agua clara.

Raíces de viento.

Voz de sedimento alcalino.

[todo eso te ofrecí]

Mientras,

crecías en mí como cordillera

que diseña y reparte el horizonte.

[a placer]

Tú,

a l l í.

Yo,

a q u í.

¿Aún preguntas al río por qué guardó silencio?

El argumento de la sal

frente a la nieve

[sueño de ortigas]

Si me despierto,

 la a u r o r a 

se presenta como herida 

extendiéndose en la oscuridad

[ruta salvaje]

[grieta de luz]
[pergamino de plata]

Con la mandíbula cerrada,

la palabra es vehículo hacia el futuro, 

dónde sílaba de hierro fundido

determina el parámetro de alcance

de tus ojos contra el muro.

Bala de plata.

Sortija de verano.

Tobogán de piedra:

niña, baja. 

D e s l i z a el cuerpo

por los aromas de las juntas.

Sube el grito de las bestias,

no quiera el viento transportar tu llanto

más allá del ocaso de pimienta
de los líquenes.

~V~

Tiembla la cría de un antílope en la Sabana. 

En ese mismo instante, 

yo me despierto.

La grieta del vientre se expande. 

Las amapolas trotan, 

cuerpo abajo.

Dos lágrimas se me deslizan por 

el costado de los ojos. 

El dolor tiene el sonido

 del paso de un pura s a n g r e.

Imagino tu mano. 

Imagino el c a l o r de tu mano 

tejiéndome una telaraña en el ombligo.

El dolor mengua. 

Tú me sostienes con los dedos metidos 

entre mi tercera y cuarta costilla.

El sueño vence al dolor.

La grieta permanece intacta.

Las amapolas de cera siguen derritiéndose.

Tus manos, 

el cuenco de mi sonrisa.

[El antílope de la Sabana se ha dormido]

¿En qué punto exacto de la noche besarás mi frente?

Frente a este vestido de amapolas,

un trigal erguido.

Unos pies descalzos
{crujen}

como la semilla de abedul brotando
 entre los pliegues de tus manos áridas. 

Á b r a n s e caminos,
así como la grieta de olivo

dominando tu retina.

[D]olores de centeno

si mastico el aire.

Sudario de luz,
mi piel.

La serpiente camina.

La tierra entumecida confunde 

el cadáver que acoge

con las raíces 

desplegadas.

Renace el suspiro de la víbora

en la penumbra sonora de los árboles.

Soy la serpiente que repta 

en dirección al centro de tu estómago.

Quiero quedarme a vivir para siempre

en tu tercera costilla.

Hasta ahora,

la palabra destino,

 tan sólo imitaba

la pose torpe de una luciérnaga

al final de la tormenta.

Admitía la señal de fuga

tras la impenetrable ruta del bosque.

Concederemos,

entonces,

la valentía a la luz creciendo frente al viento,

otorgándose heroína frente al rayo,

disponiendo cuál ha de ser la salida

al laberinto entre tanta hoja rota,

tantas amapolas como sangre.

Desde aquí,

la luciérnaga ha perdido luz

pero aún puede leerse

en la madera arañada de los árboles,

somos la estirpe de un tiempo insalvable.

Mientras tanto,

lloramos,

claudicando.

Desprende el alfiler del cristal con el que miras

y 

álzate, 

como si el rayo que atravesaba el pecho,

palpitase

- de verdad-

¿Cuántas oportunidades perdidas 
podrás permitirte

a estas alturas del pozo
 en el que habitas?

Sólo el cuerpo sumergido por la incógnita

se despereza con el impulso de Goliat

entre los dientes.

Emerge el pulso sobre las moléculas 

del pozo,

-no había fondo-

te decía,

mientras tú bajabas la cabeza

emanando burbujas de duda.

Frente a la escena,

un cuervo negro como tu pupila nos observa,

preguntándose
en qué momento

tus ojos darán forma a su garganta.

Ahora 

que has llegado hasta el umbral,

dime,

¿cómo freno el pulso acelerado del pájaro azul 

que se esconde entre mis pechos?

La luz respira,

 tramita las condiciones 

para acomodarse en las aristas de tus manos.

Aún decido de qué color visto mi cintura,

en que posición arqueo la vista

para abarcarte,

desde lejos.

Yo sólo quiero tocarte.

Me instalo en la solidez de tu palabra.

Hágase en tu vértice 

toda voluntad.

Retumba el llanto de un recién nacido

en la isla de Ítaca.

Un escarabajo posado en la nieve

presume de una estúpida notoriedad.

-Rodará los copos hasta hacer insoportable la mentira que amasó
como un pequeño Sísifo extraviado-

¿Dónde mis dientes de leche?

Quiero hacerte un collar.

Las costas de África,

el cementerio de elefantes.

La arena del desierto,

 un reloj.

Retumba el llanto de un recién nacido

en la isla de Ítaca.

Yo bordo tu nombre en las cortinas del viento.

Desde dónde,
me pregunto,
 se alza tu voz como estandarte de una tarde de invierno

en la que la bruma no remonta
más allá del horizonte de humedad.

~~Humo~~

Pruebo la calma contenida tras la soberbia

de una colmena en danza.

~~Aire~~

Las partículas de contaminación determinan

los centímetros cúbicos de vida que me quedan.

~~Luz~~

El Sol entra por la ventana.

El polvo de tu ausencia que guardan las esquinas,

brilla.

~~Agua~~

Abril llora.

Yo le explico que el consuelo nunca fue continente de lamentos.

Le ofrezco mi hombro pero

Abril llora.

El río se desborda

y lo contemplamos abrazadas
a la orilla.

"Tres moscas negras llevo en los labios.

Escucha su zumbar de plomo"

Alberto García Alix

Contengo la sangre del caballo de Atila

sobre el mástil de mi columna vertebral.

Si es furia todo lo que contienen mis venas,

dime por qué me cosí la lengua al paladar.

No quiere la voz otorgar volumen a la palabra,

que de oídos necios se alimenta el odio.

Me he cosido el párpado izquierdo.

Es la mano derecha la que te toca.

En el instante en que verbalizo la sombra

nace la luz tras tu espalda.

Y dudo si eso es vida,

sin la alegoría cercana de los naranjos.

Cuando después de toda el lluvia derramada

aparece el jilguero a posarse en la rama torcida del árbol,

descubrimos la ingenuidad del aguacero,

la estúpida agonía del vuelo anticipado 

ante la tormenta anunciada

-y que no bastó para tronchar las hojas-

Nos he visto atravesar las ventanas oscilantes

en busca de la nieve virgen 

que mermase nuestra sed.

Comimos como bestias del impúdico blanco que a duras penas

se sostenía sobre las ramas
de los árboles de aquel jardín,
donde masticamos el vacío que entre cada copo de nieve

se esconde.

A menudo me pregunto si ese vacío,

 que está siempre a la vista,

queda alterado sólo por la luz que la nieve irradia

sobre nuestras manos congeladas.

-Cuando únicamente nos interesa el calor,

despreciamos en favor del interés propio

cualquier partícula ajena de duda.-

Pero el hueco continúa ahí.

Como tú,
 asfixiado con la nieve.

Creyendo agua lo que tragas,

el engaño, una vez más,

 ha conseguido su consigna. 

Defino el lenguaje de los árboles

por el impacto incierto dibujado en el paisaje.

Así es como me acerco a ti,

descubriendo que el aire que nos distancia

es continente de silencio,

que la raíz que nos mantiene unidos al suelo

es la que soporta el interrogante del vértigo.

Nómbrame al almendro

y brotará la flor en mi garganta.

Escupe la saliva.

Aliméntame la tierra

dónde la palabra alcance la copa de los árboles
y obligue a los mirlos a iniciar camino hacia el olvido.

Crezco como la hiedra que se cuela por el único agujero del muro que se cree infranqueable. Atravieso y trepo el hormigón. Voy en busca de la luz.

Crezco como el único ejercicio posible de vivir, como sinónimo de duda, como la salvia que me transporta en el camino.

Llevo 30 años amando. Llevo 30 años respirando. Respirando en los brazos de mi madre, que aún me mecen como el viento de verano que hace bailar al campo en todo su esplendor, consiguiendo hacerme Junio en pleno mes de Enero. Me paro y respiro en la sonrisa de mi hermana cuando me mira y me recuerda quién soy y lo que viene a hacer aquí.

Me reconozco en las arrugas de las manos de mi abuela. En los gestos de mi tío cuando mira a su madre y la abraza con delicadeza por encima de los hombros.

Me veo en la mujer que se dibuja en el espejo. Y le sonrío. Llegar hasta este sonrisa no ha sido fácil pero mira cómo brillas.

Soy cada uno de mis amores perdidos, cada una de sus palabras, cada uno de los sueños que no conseguimos pero que recordamos con una nostalgia cariñosa.

Soy todos los amigos a los que admiro por las diferencias que nos unen y nos configuran como familia.

Llevo 30 años...y todo me parece poco.

A vosotros,

gracias.

Como cuando intentas explicar que el junco sirve para que
 contenga, asuma, guíe, adopte el río 

y que, pese a que éste
cese, desaparezca o se evapore, 

el junco seguirá allí.

Su función permanecerá idéntica al río que 

transportaba antes de la sequía. 

-No hablamos de la posibilidad de las laderas
 para acoger la lluvia y darle forma de afluente.-

De eso no te hablo. 

Pero qué más da.

Tú nunca escuchas.

El río sigue secándose.

Rompes el ritmo de las hortensias,

cuando acelerado apareces,

tras el papel manchado de tinta

que me prometiste

- y que tarde me alcanza-

Excomulgado de improperios

das un puntapié al equilibrio

y entonces el péndulo 

comienza el movimiento.

Ahora estás

-ahora ya no-

Ahora respiro

-no existes-

- y ya no me ahogo-

Tu incoherencia acude

para obligarme a retozar en la amalgama de preguntas

- que sólo tú me creas-.

El esfuerzo,

una vez más,

será triunfo mío.

Yo la niebla sobre tu ciénaga imposible.

Yo la sombra,

la luz

y la antorcha.

Tú la duda.

La brisa que transporta el polvo.

Las heridas

-que escuecen-

¿Qué vas a saber tú de cárceles,

de sollozos y de penas,

si portas la máscara
que todo lo cubre pero que nada te oculta?

A la libertad has ido a hablarle
de cadenas.

Emisario bastardo,
limítate a la deuda que contraes contigo mismo
cuando abarcas con ansiedad la arena
y cada grano se te escapa
mientras lloras.

Arranca una espina.

Dos.

Tres.

Aprieta fuerte el puño.

- Conviértelas en ceniza -

Pulverizar heridas,

a eso dediqué mi vida.

Y cómo sangran,

madre,

y cómo sangran.

Ocurre, entonces, que la vida aparece atropellada y yo me pregunto, absorta, dónde es que me he dejado abandonados los zapatos. Mientras, soporto con diligencia la cara de pena con la que me mira mi gato cuando cruzo la puerta por las mañanas y aparezco sola.
Sucede, entonces y también, el sonido de sirenas de ambulancia enloquecidas que atraviesan una multitud ensimismada, preguntándose, supongo, a quién irán a salvar, si es que no está muerto cuando lleguen.
Suena Mahler (Symphony Nº 2. "Resurrection") dentro de mi cabeza y las hormigas de la ciudad caminan lentas, olvidando el agujero que buscaban.
A veces, y sólo a veces, amanece la distancia y tan sólo la coherencia nos recuerda que la pared estaba ahí. No a un lado ni a otro. Vivíamos rodeados por ella, con una libertad encarcelada que, de vez en cuando, se permitía la condescendencia de dejarnos sonreír.
Sigue sonando Mahler.
Y yo sonrío libre, mientras abro a cañonazos ventanas en el muro.
Respiro.
Al fin he encontrado mis zapatos.

Este ser y no ser cohabitando en un mismo plano,

dónde la palabra encinta de vacío

airea la brecha entre el pensamiento y tu conducta.

Es allí, 

dónde no ves,

dónde crees no existir,

dónde la rueda anticipa el movimiento

y entonces se mueve, 

te juro que se mueve,

dónde la palabra torpe adquiere el valor que tú le niegas

- a este lado tú eres el cobarde-

Los dedos humean la llama de lo que una vez fuiste

- de lo que me temo nunca serás-

Alimentar la codicia de lo oculto

supondrá esconder el bosque tras el árbol.

- ¿Cómo se esconde el olor de mil pinos?-

- ¿Cómo se anula el rumor de cinco mil hojas?-

Basta tan sólo un dedo para tapar el sol

y esconderme entre la bruma

pero no por ello dejo de estar viva

- y lato-

- muy fuerte-

- lejos-

-de aquí-

Acoto la pregunta

como quién decide amaestrar 

la sed con una empuñadura de río.

Eco arriba, eco abajo,

es la respuesta el junco necesario

que adoctrina cada duda,

otorgándole capacidad y forma,

tiempo y espacio.

Descomponer el pensamiento 

- y que el polvo avance creando escenas-

Jugar a descifrar el enigma escondido entre las llagas

-que aún me sangran-

- que aún recuerdan-

voluptuosas escenas de batalla.

Cuando llora el sauce recojo el río de tinta

que me nace entre los dedos

para encauzar nuestra desdicha.

No vi la pared más que cuesta arriba,

mientras me escondía de todo y me acercaba a ti,

dónde solo había barrotes como brazos,

silencio entre los pinos.

Cuando el viento empuja,

remo a la desesperada hacia tu contra,

 como impulso arriba de todo

- incluso de mi- 

por ocultar la muchedumbre que nos arroja

a tomar la callada por pregunta

y la mirada por respuesta.

Si vas a encarcelar al pájaro,

asegúrate cuál de los cien que andan volando escoges,

no sufras en el intento titánico

de tener que amarlo libre

y

lejos

-de ti-

Baila la serpiente dentro del estómago vacío

- no escuches su voz que es todo eco-

Quédate a este lado de la luz.

Así la manzana que aún pende del árbol
no alimentará con su caída más que la duda de no saber

quién portará la flecha y quién la gravedad
del fruto que de la rama cae,
minutos antes,
 de que la serpiente hable y esté todo perdido.