Accedo al consuelo de la cara recién lavada.

Hasta
aquí

puede advertirse la tizne negra bajo el ojo,
la arruga marcada que hace ángulo con el lagrimal,
el pensamiento en bucle amarrado al entrecejo.

Y sin embargo,
el agua se desliza ágil,
ajena,
destilando las ganas de llorar el mundo
y
la tragedia de las flores.

Me pregunto 

cuántas veces se ha 

de escalar la soga para comprender
su significado de bozal.

Me pregunto,

cuánto dolor rellena el cupo 

de razones suficientes

para dejar de reconocer el esparto como propio,

como una extensión inherente al cuerpo.

Desenredar las hebras de la garganta

para escupir violetas

en cada vuelo de un colibrí, 

es la fábula constante

que se esconde.

La jaula eres tú,

decía una voz baja.

La luz no se pude atrapar,

me respondí.

Desde entonces,

cada día 

aprendo a caminar descalza.