29 de junio de 2016



Isla piel de serpiente.
Archipiélago de mar,
salitre en los ojos,
torrente de bruma.

Isla de roca caliza.
Juicio de nieve,
reino de viento,
murmullo obstinado.

Isla sin rumbo.
Marinero mastica la tierra.
Isla de agujeros prohibidos.

Isla valiente.
Derrota de insignias,
horizonte encontrado,
país extendido en la frontera.

Isla nenúfar.
Corona de jazmines,
desierto de palabra cóncava,
alimento de liendres.

Isla.
43° 19′ 12″ N, 1° 58′ 48″ W
arena de l u z 


28 de junio de 2016




Dunas de agua clara.
Raíces de viento.
Voz de sedimento alcalino.

[todo eso te ofrecí]

Mientras,
crecías en mí como cordillera
que diseña y reparte el horizonte.

[a placer]

Tú,
a l l í.

Yo,
a q u í.

¿Aún preguntas al río por qué guardó silencio?



25 de junio de 2016



El argumento de la sal
frente a la nieve
[sueño de ortigas]

Si me despierto,
 la a u r o r a 
se presenta como herida 
extendiéndose en la oscuridad
[ruta salvaje]
[grieta de luz]
[pergamino de plata]

Con la mandíbula cerrada,
la palabra es vehículo hacia el futuro, 
dónde sílaba de hierro fundido
determina el parámetro de alcance
de tus ojos contra el muro.



18 de junio de 2016



Bala de plata.
Sortija de verano.

Tobogán de piedra:

niña, baja. 
D e s l i z a el cuerpo
por los aromas de las juntas.

Sube el grito de las bestias,
no quiera el viento transportar tu llanto
más allá del ocaso de pimienta
de los líquenes.







9 de junio de 2016

~V~



Tiembla la cría de un antílope en la Sabana. 
En ese mismo instante, 
yo me despierto.

La grieta del vientre se expande. 
Las amapolas trotan, 
cuerpo abajo.

Dos lágrimas se me deslizan por 
el costado de los ojos. 
El dolor tiene el sonido
 del paso de un pura s a n g r e.

Imagino tu mano. 

Imagino el c a l o r de tu mano 
tejiéndome una telaraña en el ombligo.

El dolor mengua. 

Tú me sostienes con los dedos metidos 
entre mi tercera y cuarta costilla.

El sueño vence al dolor.

La grieta permanece intacta.
Las amapolas de cera siguen derritiéndose.

Tus manos, 
el cuenco de mi sonrisa.

[El antílope de la Sabana se ha dormido]

¿En qué punto exacto de la noche besarás mi frente?

  Querida Lola, amor mío,  hoy hace veinte años que te fuiste. Cada día y cada noche he pensado en ti, y he soñado contigo. Jamás habrá un s...