No es cuestión de rumbos
ni de brújulas.
Soy
el camino
equivocado.
28 de octubre de 2014
Automne
¿Cúantas fueron las veces
que dudo y tembló
la hoja antes de
desprenderse de la rama que la asiste?
¿Cómo impides al otoño que imponga su victoria?
¿Por qué yo?
Si
no
tú.
26 de octubre de 2014
Domingo
Por no poder comprender tus abismos,
me he visto haciendo piruetas justo ahí,
dónde la más mínima caricia
se convierte en un rasguño.
23 de octubre de 2014
s/t
"Solo el tedio mueve las nubes en el cielo y las olas en el mar" Francisco Umbral
No hay orillas suficientes
en las playas de Levante
que te salven.
Todo final tiene un precipicio
Convertiste la mirada hacia el ombligo
en el abismo insalvable de ti misma.
Y ahora,
¿cómo valoras la profundidad del precipicio?
Metiendo los dedos en la yaga
hasta sangrarte.
La ceguera confesable
"La ceguera es una forma de soledad" J.Luis Borges
Reclamarás al espejo
la responsabilidad
de haberte abrazado a un cuervo.
22 de octubre de 2014
14 de octubre de 2014
Libro de los agravios
El calendario
Sábado
Fíjate si llegué a quererte
que pudiendo ahogarte
en el impulso inútil de tenerte,
me hice un nudo con las manos.
Y
escapaste.
Os he visto estampar vuestra inercia
contra mis ganas de desabrocharme la tristeza.
He regalado los minutos del verano en cada portal
del que salí medio vestida,
atropellándome en el paso militar hacia mi casa.
Me juro en voz alta.
No volveré a prometerle a tus ganas
que tienen asilo político en mi indiferencia.
Ni a tus manos que pueden deshacerme
los nudos de la espalda
que con tanta precisión he colocado.
Merecido premio a la tragedia de cargar
con las cruces
de los que abandoné una mañana;
de los que no recordaré su nombre
porque, por suerte, siempre nombro a dios cuando lo necesito.
Entonces,
desapareceis.
Entonces,
así,
no dejaréis huella en mi camino.
Que otro
lo encuentre intacto,
vírgen:
listo para el cambio.
Libro de los agravios
El calendario
Viernes
El camuflaje de la lluvia
ayuda a llorar con más coraje.
Fue Viernes
y se hizo tormenta
tu golpe de salida en las ventanas.
Cesaron los tambores de la guerra,
los ecos de las voces que recogen las paredes,
la huida apresurada por el punto de fuga
que traza mi mirada al infinito
hasta perderte.
Llevo meses sentado en un rincón,
obsesionado en el recuento de los muertos
de la batalla que perdí contigo
y no ganaré nunca.
Tú
serás quien aprenda a amaestrar panteras
en el desierto decrépito de la cama a medio deshacer.
Yo
seré la estructura invertebrada de las flores
que aún te espera.
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