A Ana, que recoge los recuerdos con las manos.

Aquella tarde,

cuando desperté,

tenías un campo de olivos entre la boca.

A Ana. 

Tal vez un día te preguntes cómo es el amanecer en Ítaca 

y sepas la respuesta.

No resulta fácil alcanzar el olor de los laureles,

la victoria, en cualquier caso, 

parece más una obstinación que una conducta heroica. 

donde el valor más que una suerte parece fruto de una torpeza bien disimulada

No resulta fácil repartir la luz.

Descreer al ciego que la necesita,

enjuiciar a quien la porta, 

la antorcha, digo

con destellos de dignidad y valor.

para él todos los vítores,

para el ciego sin embargo...

Aceptaremos entonces que la dominación, 

en definitiva, la impronta de lo que vive y respira solo,

pasa porque el fuego sea capaz de mantenerse sin nosotros,

de alguna manera la luz, 

también.

 

A Ana y la paciencia de contar copos de nieve.

De qué servirá amaestrar la nieve,

si para cuando el invierno nos alcance,

ni tú ni tu abrazo estaréis aquí para ofrecer cobijo.

De qué habrá servido, entonces, 

enseñar a la nieve cuál es su lugar,

cómo ha de caer sobre tus ojos,

jugar con tus mejillas,

desaparecer entre mis muslos. 

No habrá servido para nada,

esfuerzo fútil este de querer demostrarte lo imposible,

y mentirme una vez más.