A Ana y la paciencia de contar copos de nieve.

De qué servirá amaestrar la nieve,

si para cuando el invierno nos alcance,

ni tú ni tu abrazo estaréis aquí para ofrecer cobijo.

De qué habrá servido, entonces, 

enseñar a la nieve cuál es su lugar,

cómo ha de caer sobre tus ojos,

jugar con tus mejillas,

desaparecer entre mis muslos. 

No habrá servido para nada,

esfuerzo fútil este de querer demostrarte lo imposible,

y mentirme una vez más.