Frente a este vestido de amapolas,

un trigal erguido.

Unos pies descalzos
{crujen}

como la semilla de abedul brotando
 entre los pliegues de tus manos áridas. 

Á b r a n s e caminos,
así como la grieta de olivo

dominando tu retina.

[D]olores de centeno

si mastico el aire.

Sudario de luz,
mi piel.

La serpiente camina.

La tierra entumecida confunde 

el cadáver que acoge

con las raíces 

desplegadas.

Renace el suspiro de la víbora

en la penumbra sonora de los árboles.

Soy la serpiente que repta 

en dirección al centro de tu estómago.

Quiero quedarme a vivir para siempre

en tu tercera costilla.

Hasta ahora,

la palabra destino,

 tan sólo imitaba

la pose torpe de una luciérnaga

al final de la tormenta.

Admitía la señal de fuga

tras la impenetrable ruta del bosque.

Concederemos,

entonces,

la valentía a la luz creciendo frente al viento,

otorgándose heroína frente al rayo,

disponiendo cuál ha de ser la salida

al laberinto entre tanta hoja rota,

tantas amapolas como sangre.

Desde aquí,

la luciérnaga ha perdido luz

pero aún puede leerse

en la madera arañada de los árboles,

somos la estirpe de un tiempo insalvable.

Mientras tanto,

lloramos,

claudicando.

Desprende el alfiler del cristal con el que miras

y 

álzate, 

como si el rayo que atravesaba el pecho,

palpitase

- de verdad-

¿Cuántas oportunidades perdidas 
podrás permitirte

a estas alturas del pozo
 en el que habitas?

Sólo el cuerpo sumergido por la incógnita

se despereza con el impulso de Goliat

entre los dientes.

Emerge el pulso sobre las moléculas 

del pozo,

-no había fondo-

te decía,

mientras tú bajabas la cabeza

emanando burbujas de duda.

Frente a la escena,

un cuervo negro como tu pupila nos observa,

preguntándose
en qué momento

tus ojos darán forma a su garganta.