Honda tristeza la del olivo

que contempla la sombra menguada de sus ramas

en la tierra seca de los llanos.

Juré haber sido amplio en horizonte,

haber cobijado bajo la luz de julio

al campesino cansado

(entre el tronco guardo sudores 

que jamás comprenderéis).

Me recuerdo en cada fruto que crecía

-alimenté el ojo vacío de los que lloran

ante el secano de las manos otoñales-

Mientras espero el brote de la primavera,

admiro la torpe sombra

que guarda mis espaldas.