No te vistes para sortear el frío.

Te ocultas a ti mismo

de los ojos que dibujan 

cómo te llamas

dónde trabajas

a quién le importa si respiras

Construimos un puente 

porque alguna vez soñamos con el otro lado.

Y ahí estaba.

Nombramos 

«páramo»

y surgió como de la 

«nada»

un vestido de moho en las entrañas.

[La gente es y no su máscara]

Bailamos como abejas hambrientas dentro del enjambre,

yo digo

«miel»

y 

me brotan zánganos de las pupilas.

[El tiempo se evapora como granos de nieve en el cristal]

Tú lloras

pero a la música sólo le importa seguir sonando.

Hay hormigas trepando panza arriba

y yo 

aquí

susurrando al oído de los pájaros:

soy el horizonte de un roble desnudo,

tengo todas las raíces 

al alcance de un viento

que por sutil,

me hiere y no me arropa.