Tienen mis manos la forma

de todos los campos de trigo

que tus ojos calientan en la noche fría,

dónde el gallo quiebra las ventanas

y despierta las paredes.

Tienen mis pechos

la sombra frágil de la azucena

asida al junco de tu herida,

que me sangra toda entera

tiñendo mi vestido pálido

en hoguera de las fiestas de San Juan.

Sopla tu galerna

en la llanura de mi vientre.

Que salgan,
desde el fondo de la tierra austera,

todos las yeguas que me tienen 

-entre su grito-

atravesada.