No podré distinguir el cielo

con tanto pájaro volando.

No veré cómo se incendia el bosque

mientras transporto la cerilla entre los dedos,

recogiendo el viento inconcluso

que se arremolina debajo de mi falda.

Limpiarás el vaho de tus pupilas,

cómo plausible alternativa,

cómo si recomponer

el ornamento de espinas 

que nos separa de todos,

nos hiciera más fuertes.

Aquellos que bautizamos como extraños

no eran más libres que tú y que yo gritando,

-viento en mano-

que seguimos sin ver el bosque

que nos distancia.

Y tú aún, 

ni siquiera, 

has encendido la cerilla

que nos muestre 

cuál es el camino más directo

que nos adentre en las heridas.